Веселье мартовской метели...

• 

Подробности

Категория: Публикации

Дата публикации

Автор: Kefeli

Просмотров: 1389

                  

       Веселье мартовской метели…

 

 ТАТЬЯНА БЕРЕЗНЯК

Веселье мартовской метели

Нас кружит дерзко и светло...

Так радостно душе и телу!

И я снежинкой полетела б

Упасть на твой горячий лоб...

Я полечу весне навстречу,

Надежде новой и теплу –

В тот мир, где дождь, скворцовы речи,

Ручьёв несмелое наречье,

Где робко зеленеет луг...

А дальше – праздник карнавала:

Апреля травы, смех, цветы -

Всё то, чего душа желала!..

Одной весны мне будет мало,

Но, может быть, приснишься ты...

 

АННА СТРЕМИНСКАЯ

                        ***

Не бойся, любимый, с тобой ничего не случится,

лишь только случится всё то, что бывает со всеми.

А жизнь всё в работе — мелькают вязальные спицы, — 

и вяжет сюжеты и судьбы, и лущит как семя.

 

С тобой ничего кроме жизни и смерти не будет,

а это не так уж и страшно, поверь мне, любимый.

Судьба — это чётки из праздников, горя и буден,

из моря и лета, из осени горького дыма.

 

Живи и смотри до конца эту жёсткую драму,

где, как ни крути, всё на месте и всё справедливо.

Где утро свежо и прохладно и машет ветвями

и зреют картофель и лук, абрикосы и сливы.

 

Ты выпей до дна эту чашу с вином и отравой.

Будь ближе к земле — это даст и здоровье и силы.

Ты лишь береги своё сердце — ты слышишь, мой милый? —

покуда тебя берегут эти лозы и травы.

 

                         *** 

Тот день наполнен мёдом был до края,

осенним мёдом — светлым и тягучим.

Жара ушла — сентябрь, отдыхая,

писал стихи на всей листве летучей.

 

В тот день  хотелось книги перечесть  

забытые,  не вспоминать ошибок.

Разлюбленных, обидевших не счесть,

но всех простила я. А день был зыбок.

 

Он лёгким был и тёплым, как волна

нагретая у берега, как сено.

Мы все омылись этим днём сполна,

теплом мы исцелились постепенно.

 

И сохло быстро чистое бельё,

и развевались простыни, как флаги

неведомой страны, когда в неё

вошли мы без геройства и отваги.

                     ***  

 

Вино и кровь, молоко и вода –

они на Земле пребудут всегда.

Четыре жидкости – нет древней!

Налей мне воды и вина налей!

 

Вино в крови у древних царей

текло тем быстрее, чем кровь горячей!

И были войны – алела кровь

в речной воде – вот таков улов!

 

Недаром в вино претворялась вода,

недаром в кровь претворялось вино.

Тот прошел свой путь от воды до суда,

кому это было дано.

 

И был Он как все молоком вскормлен,

простым молоком земным.

И млечный туман тех простых времен

развеялся словно дым…

 

Но только будут с нами всегда

вино рассвета, заката кровь,

и день прозрачный словно вода,

и молоко облаков.

 

 

 

ЛЮДМИЛА НЕКРАСОВСКАЯ

 

ЕВА

Да, мой милый Адам, я – всего лишь ребро. 

Но оно, согласись, мой кумир, 

От нежданной беды прикрывая хитро, 

Защищает твой внутренний мир. 

Я слегка любопытна, но те же черты 

Ты в характере встретишь своём. 

Я душой приняла мирозданье, а ты 

Эту мудрость постигнешь умом. 

Убедись: на Земле притяжения нить 

Всеми силами не разорвать. 

Мне достаточно чар, чтоб тебя соблазнить – 

А сумеешь ли ты устоять? 

От любовных непросто избавиться пут, 

Постарайся понять и принять: 

Я – ребро, близ которого крылья растут 

У того, кто способен летать.

 

ВЛАДИМИР ШЕМШУЧЕНКО

Когда лязгнет металл о металл и вселенная вскрикнет от боли,

Когда в трещинах черных такыров, словно кровь, запечется вода, —

Берега прибалхашских озер заискрятся кристаллами соли

И затмит ослабевшее солнце ледяная дневная звезда.

 

И послышится топот коней, и запахнет овчиной прогорклой,

И гортанная речь заклокочет, и в степи разгорятся костры, —

И проснешься в холодном поту на кушетке под книжною полкой,

И поймешь, что твои сновиденья осязаемы и остры.

 

О, как прав был строптивый поэт — Кузнецов Юрий, свет, Поликарпыч,

Говоря мне: «На памяти пишешь…»(или был он с похмелья не прав?)

Хоть до крови губу закуси — никуда от себя не ускачешь,

Если разум твой крепко настоян на взыскующей памяти трав.

 

От ковыльных кипчакских степей до Последнего самого моря,

От резных минаретов Хорезма до Великой китайской стены —

Доскачи, дошагай, доползи, растворяясь в бескрайнем просторе,

И опять выходи на дорогу под присмотром подружки луны.

 

Вспомни горечь полыни во рту и дурманящий запах ямшана,

И вдохни полной грудью щемящий синеватый дымок кизяка,

И сорви беззащитный тюльпан, что раскрылся, как свежая рана,

На вселенском пути каравана, увозящего вдаль облака…

 

* * *

Апрельское утро грачами озвучено.

Уходит в подлесок туман не спеша.

Ещё две недели — и скрипнет уключина,

И лодка пригладит вихры камыша.

 

Ещё две недели — и синяя Ладога

Натешится вволю, подмяв берега,

И в небе проклюнется первая радуга,

И рыба пойдёт нереститься в луга.

 

И ветер с Невы — аж до самого Таллина! —

Молву донесёт... А пока среди льдин,

Как спящая женщина, дышит проталина

С лиловым цветком на высокой груди.

 

НИКОЛЬ НЕШЕР

И БУДЕТ ДЕНЬ...

 

И будет день, и будет слово...

Перо, тетрадь, флакон чернил.

И ты, на подвиги готовый,

И я, исполненная сил.

В венок сплетаются катрены,

Пустеет пачка сигарет...

И зрелость, выходя на сцену, 

Крадет у юности билет.

И будет ночь, и будет шепот...

Обрывки фраз и взмах ресниц.

И ты, неугомонный овод, 

И я, склонившаяся ниц.

Сверкает утро перламутром, 

Пронзая рифмами стекло.

О, как тебе со мною трудно....

Как мне с тобою повезло!

 

 

МИР ПОЭЗИИ

"Мужская", "женская" ли рифма –

За ней - ранимая душа.

Я строчек пёструю палитру

Сменю на штрих карандаша.

Раскрывшись веером эмоций,

Лечу эпитеты искать

И семенами многоточий

Засею творчества тетрадь.

На слоги рассекаю слово –

Ударные чеканят шаг.

И, ритма разорвав оковы,

Творю симфонию в стихах!

Стальным пером кромсаю строки,

Леплю из пламени катрен.

И Музы ветреной уроки

Приму, как добровольный плен.

Метафор и сравнений ворох,

Тире и двоеточий рой...

Поэзия! О, как мне дорог

 

Твой мир божественно-земной!

 

НИКОЛАЙ ЗАЙЦЕВ

ЗИМА ВЕРНУЛАСЬ...

Белый снег закурчавил деревья узором,

Застил окна и реки, дороги, мосты…

Неожиданно всё и во времени скором

Ожидания наши просты, но пусты.

Все мы ждём необычных явлений в рассвете, 

Чем же снег не по нраву – он свеж и искрист,

Посмотрите, как рады чуду белому дети

И ваш взгляд станет светел, красив и лучист.

Изумительно утро, покрытое белым,

Но не саваном, нет, всё здесь живо и снег

Завивает тропу, а деревья, как девы

У венца, и замедлился времени бег.

Снова, снова летит легкокрылая свежесть

На поля, на пути, что пройти не пришлось,

В этом вихре таится безумная смелость

Всех, кому эту радость найти удалось.

 

АНАТОЛИЙ БЕРЛИН

 

            * * *

 

Люблю прислушаться к дождю, 

А нет дождя – капели  жду, 

Чтоб лёгкий барабанный стук 

Ласкал мне душу, тешил слух, 

И представляю, что на крышу 

Мой ангел на прогулку вышел. 

 

И ощущение участья 

Меня переполняет счастьем, 

Несёт меня к другим истокам, 

В которых нет конечных сроков, 

И не осознаны пределы, 

Где есть Душа, и Дух, и Тело… 

 

И благодарен я дождю, 

А дождь пройдёт – капели жду.

 

             * * *

 

Родная, не скрывай прошедших лет, 

Оставивших свой лёгкий добрый след.  

Твой элегантен строгий туалет, 

Врождённый шарм дополнил твой портрет. 

 

Родная, не скрывай своих морщин, 

В них мудрость утончённая видна, 

А прожитая жизнь полна причин 

Счастливой быть - ты мама и жена.  

 

Родная, не скрывай своих седин, 

Бывало всё: судьба бросала вниз…

Порадуйся и просто обернись 

На красочной дороги серпантин. 

 

Родная, не скрывай своей любви, 

Мы будем вместе до заката лет 

Нести, пусть нас Господь благословит, 

Её неброский, но надёжный свет.   

 

           * * * 

НАТАЛЬЯ СОВЕТНАЯ

 ВЕТЕР РАДОСТИ

Случается, при полной тишине,

Когда прозрачный воздух неподвижен,

Качнётся занавеска на окне,

И кто-то, самый близкий, станет ближе...

 

Вдруг вздрогнет, затрепещет Божий мир,

И заиграют Ангелы-музыки,

Ликуя, запоёт небесный клир,

И лица вмиг преобразятся – в лики!

 

…Восторг теснит разбуженную грудь. –

Душа, порывы милости обильной

 Вдыхай, вдыхай!

                            А ветер будет дуть –

Незримый ветер Радости Всесильной!

 

        * * *

 

Белая музыка снега парящего

В свете полночных огней,

Сонная улица, в небо летящая

С тройкой воздушных коней.

 

Было ли, будет ли? Верится – сбудется

Всё, что загадано, всё!

Падает снег на блестящие лужицы,

На отраженье своё…

 

Белая музыка. Сонная улица.

Света со тьмою контраст.

Нежно так снежится, ласково вьюжится.

Полночь. Рождается час…

 

            * * *

 

Ах, морозная эта затея…    

Ну, давай, чародей, удивляй! 

Снега нет. Щедро иней рассеян – 

Чудом вмиг посветлела земля. 

  

Оробевши, деревья не дрогнут: 

Не стряхнуть бы красу невзначай. 

Лишь в лесу разудалою дробью 

Дятел кличет рассвет привечать... 

  

Что за день – так таинственно-серый? 

Что за путь мой  в судьбе даровой? 

Пишет иней рассыпчатым мелом: –

Все – к Нему, все – к Нему, все – Домой...

 

 

АНДРЕЙ СЕРДЮК

Облака на небе

Заревом парят.

На весеннем снеге

Плавится закат.

Не даёт согреться

Пение ветров.

Обжигает сердце

Холод свежих слов.

 

И душа, волчицей,

Чует божий дом…

Или жизнь стучится

 

Новью, под ребром.

 

ТАТЬЯНА ТОТОК

ВЕСЕННИЕ ГЛЮКИ

Здравствуй, март! Звенит, пьянит капель!

Даже воздух голову мне кружит!

Нежных белых лепестков метель

Заметает мартовские лужи.

Хочется весь мир расцеловать,

Закружить в весеннем ярком танце.

Сколько лет - неважно. Наплевать!

На качелях хочется кататься!..

Словно у рассудка на краю,

Замерла на миг, раскинув руки.

Очумелым чучелом стою!

 

Вот ведь у весны какие глюки.

 

СЕРГЕЙ ТИМШИН

МАРТОВСКИЕ ГИМНЫ

И вновь - весна! И в сердце гимн весне!

И плещет небо солнцем из приго́ршен! 

В писательской газете на дом мне

Мои стихи приносит почтальонша.

Читаю их, от солнышка хмельной, 

От запахов оттаявшей станицы, 

А с вербы, вдохновлённый синевой, 

Поглядывает дятлик на страницы.

Конечно, он не мастер рифмовать, 

Но круглые глазёнки ироничны:

Ведь дятлик – это надо понимать –

Слагает гимны звонче и ритмичней!

 

ПЕРВОМАРТОВСКОЕ

У солнца в оттаявшем парке, 

Где музыка птичья звучит, 

Как женские волосы пахнут 

Промытые ветром лучи.

Здесь небо – такое родное, 

А солнце – такое моё! 

И что-то творится со мною, 

Встревожив души забытьё.

И от календарного факта 

Я слышу призывы в крови…

Весна начинается с марта,

А март – это время любви!

 

НИКОЛАЙ ПОЛОТНЯНКО

 * * *

Нет, перед вами я, ничуть, не виноват,

Что к вашей красоте остался равнодушен,

Не отозвался на призывный взгляд,

В нём прочитал желанье ваше скушать

Меня как в жаркий полдень эскимо,

Запить боржоми, посмотреть в трюмо

И губки промокнуть бумажною салфеткой.

И поделиться новостью с соседкой,

С такой же, как она, притворой и кокеткой,

Что я валялся у неё в ногах,

Руки её просил и обещал Мальдивы…

 

Быть может, для кого-то вы красивы,

Но никогда Прекрасной Дамой вам не быть.

Не в силах, как она, меня вы одарить

Тем, что поэта душу приближает

К познанью животворящей Красоты.

И он своей Прекрасной Даме посвящает

Поэзии волшебные цветы:

Они всегда цветут, всегда благоухают.

 

Я ВАС НЕ ПОЗАБЫЛ

Я вас не позабыл

За будними делами.

Вы – страстный жар и пыл

В стихах Прекрасной даме.

 

Вы навсегда со мной

В любом моём творенье.

Я не пойму порой:

Вы – явь или виденье?

 

То вижу вас как тень,

То слышу голос милый,

То провожу весь день

В безмолвии унылом.

 

В тетради вянет стих.

Чтобы зацвёл он снова,

Явитесь, хоть на миг,

Из огненного слова!

 

СВЕТЛАНА МЕЛЬНИКОВА