Произведения Победителей-2019 Владимир Юринов. Номинация Поэзия
- Подробности
- Категория: Конкурс "Созвездие Духовности"
- Дата публикации
- Автор: Kefeli
- Просмотров: 1489
ВЛАДИМИР ЮРИНОВ. 3 МЕСТО. НОМИНАЦИЯ ПОЭЗИЯ
ЛАСТОЧКИ
Хоть святись надеждой,
хоть счерней, греша, –
ласточки, как прежде,
в гости к нам спешат.
Не в леса, не в горы –
к нам, под козырёк:
мельтешеньем спорым,
многоточьем строк.
Присмотрись, прохожий:
чем не мастер-класс?
До чего ж похожи
ласточки на нас!
Так же, метя в князи,
вечно на краю,
из небес и грязи
лепят жизнь свою.
АНДРЕЙ
Вдоль Яузы, осенней, многоводной,
во тьме шуршит и шепчется камыш.
Холодный ветер – псиною бездомной –
слоняется меж крытых тёсом крыш,
последние с берёз срывает листья
и жадно лижет влажную кору.
Ночь филином над городом нависла –
огромная и тёмная, как Русь.
Обитель спит. И сквозняки со скуки
свистят в щелях, играются трухой.
А мальчик краски растирает в ступке
опухшею от холода рукой.
Глазами строг, но всё ж – совсем мальчишка:
до звона худ, но строен и высок,
босые ноги, ветхий армячишко
и волосы острижены «в кружок».
Гнилой капустой тянет из подвала.
Чадит лучина. Ставенька скрипит.
Вздыхает мальчик, трёт глаза устало,
всё повторяя: «Отче, укрепи!..»
Урок нелёгкий задал дьякон строгий.
К утру поспеть бы. Занемела пясть,
болит спина, закоченели ноги,
и хочется не лечь уже – упасть.
Не упадёт. Для сироты наградой
сия обитель. Он отведал ран.
Голодному сухая корка в радость.
Бездомному и келья – светлый храм.
А ночь... Что ночь? Для человека, иже
еси паломник к горней вышине,
она пусть не светлее дня, но тише.
И небо ночью ближе и слышней.
День – для дорог, для славы и для битвы,
для торжества иззубренных мечей.
Ночь – время для любви и для молитвы,
для светлых слёз и трепетных свечей.
Нет, он не упадёт. Пусть тяжки вежды,
но жажда истин сон прогонит прочь.
Вопрос извечный: «Камо ты грядеши?»
не раз задаст себе он в эту ночь.
Да, он не упадёт! Ведь с ним молитва.
И, значит, Бог. И нет стези другой.
Пройдёт он путь свой – от свечи до нимба –
и прикоснётся к вечности рукой...
Ну а пока, послушник босоногий,
он горд уж тем, что служит чернецу.
Старик игумен, отличив из многих,
его приставил к иноку-писцу.
Отец Андроник, как былина, старый,
приметив раз им писаный лубок,
благословил иссохшими перстами:
«Старайся, отрок. Милуй тебя Бог...»
Старайся, отрок! Господу угоден
твоих фантазий дерзостный полёт.
Твоя звезда пока ещё восходит,
но непременно вскорости взойдёт.
Старайся, отрок, – филином стокрылым
простёрлась ночь над горестной страной;
спустя столетья прослезятся миром
иконы, сотворённые тобой.
Старайся! Твои вера и десница
тверды пребудут! Но покой забудь –
от богомаза до иконописца
неблизок путь.
***
Закат вступает piano и затакт –
со слабой доли, тонкими мазками.
Подтаявшая за день мерзлота
слипается в уродливые камни.
В бездушье обезлюдевшей глуши
блуждает эхо, тычась в подворотни.
Слепой вороной, перья распушив,
взлетает тьма – испить закатной крови.
Сникает день, стекая мимо тем.
И ночь тиха стихами...
И дорога...
И город спит во тьме и немоте,
отгородившись крышами от Бога...